Совершенная невозможность сосредоточиться. Я, словно малое дитя, постоянно отвлекаюсь. Но когда пишу, пишу взахлеб, и порой пальцы не поспевают за мыслью. 

Я терзаюсь, тягощусь. Напрасно я рассчитывала, что после отъезда соседки мне станет намного свободнее и легче. А еще раньше думала, что всё изменится, как только я уеду из дома. Но мои ручные демоны всегда со мной. Они ласково обвивают меня и нежно держат в своих объятьях. Забавно думать о собственном безволии и проблемах как о неких сущностях, которые не являются частью меня. Так можно дистанцироваться и успокить себя. Мол, на самом деле ты ОК, но просто забрались в душу какие-то аспиды и мешают тебе такой классненькой самоактуализироваться и расти вверх. 

Адлер говорил о мужестве быть несовершенным.

Какое бы это было счастье позволить себе просто БЫТЬ. Дать себе мысленное разрешение на существование без перманентных пристыжений и раздираний себя до костей.

Я устаю. У меня нет времени на диалог с собой. Я хочу безмятежности и спокойствия. Но я вечно убиваю своё время, судорожно бегу от созерцания, проваливаясь в социальные сети и бессмысленные дела. Или же заботы, обязанности проблемы создают видимость невозможности отвлечься на что-либо. 

«Но… дай сбежать в лесную тишину

От злобы дня, холеры и столицы».

Забавно, но я всё время забываю «злобы» и постоянно хочу сказать «шума».

Нет злобы.