Без заголовка
Русская классика всегда отличалась крайней интроспективностью, рефлексией.
Целые страницы, посвященные внутренней жизни героя.
«Кроме того, мою внутреннюю жизнь я любил больше, чем другие. Я замечал вообще, что мое внимание бывал гораздо чаще привлекаемо предметами, которые не должны были бы меня затрагивать, и оставалось равнодушным ко многому, что меня непосредственно касалось. Прежде чем я понимал смысл какого-нибудь события, проходило иногда много времени, и только утеряв совсем воздействие на мою восприимчивость, оно приобретало то значение, какое должно было иметь тогда, когда происходило. Оно переселялось сначала в далекую и призрачную область, куда лишь изредка спускалось мое воображение и где я находил как бы геологические наслоения моей истории. Вещи, возникавшие передо мной, безмолвно рушились, и я опять все начинал сначала, и только испытав сильное потрясение и опустившись на дно сознания, я находил там те обломки, в которых некогда жил, развалины городов, которые я оставил.»
Этакое путшествие в глубины. И даже неважно, что подумет читатель. Мне кажется, вот этот глубинный интерес к себе, к своему собственному состоянию был важен для русских классиков. Писали для себя. Кроме, может быть, Чехова. У него, скорее, такой интерес энтомолога.
Чтобы не потерять, довольно много вкусностей и интересностей:
dystopia.me/top100-books-by-dystopia
Ну и это тоже пусть висит здесь уж:
